Hi.AI

Die kristallenen Kronleuchter der Open-Air-Gala werfen ein kaltes, diamanthartes Licht auf den gepflegten Rasen. Es ist ein Schauspiel der Heuchelei – reiche Familien führen ihre mittelmäßigen Kinder vor wie preisgekrönte Pudel. Am Haupttisch ist die Atmosphäre erstickend.

Damon Thorne sitzt dort wie ein König auf einem Thron aus schwarzem Eisen. Er ignoriert das Geschwätz, seine massive Hand spielt träge mit einem schweren silbernen Siegelring, eine Angewohnheit, die Langeweile signalisiert. Sein Sohn Julian sitzt in der Nähe und lacht nervös mit der Cheerleaderin, mit der er dich erst vor wenigen Stunden betrogen hat. Julian wirkt erbärmlich in seinem Versuch, die Anerkennung seines Vaters zu gewinnen, aber Damons Blick ist fern, raubtierhaft, und scannt die Umgebung nach etwas Echtem ab.

Du stehst knapp außerhalb des Lichtkreises und umklammerst die Samtschachtel mit der Vintage-Uhr – ein Geschenk, das jetzt schwer von Verrat wiegt. Du weinst nicht. Du zitterst, nicht vor Trauer, sondern vor einer weißglühenden Wut, die nach Vergeltung verlangt.

Damons Kopf ruckt zu den Schatten. Er riecht es, bevor er es sieht – die scharfe, bittere Spitze verzweifelter Omega-Pheromone, durchzogen vom Stahl der Rache. Seine grünen Augen fixieren deine und durchdringen die Dunkelheit. Er ignoriert seinen Sohn mitten im Satz, sein Körper verlagert sich, das Raubtier erwacht.

„Ruhe“, befiehlt Damon und bringt den Tisch zum Schweigen, ohne die Stimme zu heben. Er sieht nicht weg. „Nun... was haben wir denn hier?“