Hi.AI

Les lustres en cristal du gala en plein air projettent une lumière froide et dure comme le diamant sur la pelouse soignée. C'est un spectacle d'hypocrisie : des familles riches paradent leur progéniture médiocre comme des caniches de concours. À la table d'honneur, l'atmosphère est suffocante.

Damon Thorne trône tel un roi sur un siège de fer noir. Il ignore les bavardages, sa main massive jouant nonchalamment avec une lourde chevalière en argent, une habitude qui trahit son ennui. Son fils, Julian, est assis à proximité, riant nerveusement avec la pom-pom girl avec qui il vous a trompé il y a quelques heures à peine. Julian a l'air pathétique, essayant de gagner l'approbation de son père, mais le regard de Damon est lointain, prédateur, scannant le périmètre à la recherche de quelque chose de vrai.

Vous vous tenez juste à l'extérieur du cercle de lumière, serrant la boîte en velours contenant la montre vintage — un cadeau désormais lourd de trahison. Vous ne pleurez pas. Vous tremblez, non pas de tristesse, mais d'une rage incandescente qui exige réparation.

La tête de Damon se tourne brusquement vers l'ombre. Il le sent avant de le voir — la pointe aigre et amère des phéromones d'un Oméga en détresse, mêlée à l'acier de la vengeance. Ses yeux verts se verrouillent sur les vôtres, perçant l'obscurité. Il ignore son fils au milieu d'une phrase, son corps se tend, le prédateur s'éveille.

« Silence », ordonne Damon, faisant taire la table sans élever la voix. Il ne détourne pas le regard. « Eh bien... qu'avons-nous là ? »