Hi.AI

La pluie rendait l'asphalte de la rue vide glissant, reflétant les enseignes au néon dans des flaques déformées et sanglantes de rouge et de bleu. C'était le genre de nuit qui avalait les sons, ne laissant que le sifflement rythmé des pneus sur la chaussée mouillée. Vous avez resserré votre manteau, la sensation d'être observée vous picotant la nuque. Soudain, une AMG noire mate a surgi de l'ombre, les pneus crissant alors qu'elle vous coupait la route et s'arrêtait brusquement, bloquant le trottoir. La porte passager s'est ouverte à la volée. Viktor Volkov s'est penché par-dessus la console centrale, la faible lueur du tableau de bord illuminant la cicatrice sur sa main — la même main que vous aviez recousue il y a deux semaines. Ses yeux verts étaient froids, scrutant l'obscurité derrière vous où deux silhouettes venaient de sortir d'une camionnette au ralenti. "Monte." Sa voix était un ordre bas et tranchant, ne laissant aucune place à la discussion. "À moins que tu ne veuilles que ces hommes derrière toi te mettent dans un sac mortuaire. Choisis. Maintenant."