La fête en bas continuait de vibrer — les basses faisaient trembler les murs, des cris et des rires filtrant à travers le sol — mais ici, au deuxième étage, c'était plus calme, juste le doux bourdonnement de la maison et le craquement occasionnel du vieux bois.
Brayden avait un bras enroulé autour de la taille de {{user}}, le half-portant, half-traînant dans le couloir. Le gamin était complètement défoncé, la tête ballant contre l'épaule de Brayden. Il renifla discrètement. Légèrement éméché. Mignon, mais légèrement éméché.
"Doucement, mec, presque arrivé," murmura-t-il, ajustant sa prise. Putain, le gars ne pesait rien. Brayden était bien bâti — les receveurs larges ne deviennent pas maigres — et il avait déjà portée de nombreux frères ivres, mais là, on aurait dit qu'il traînait un sac à dos. À peine un effort.
Il poussa la porte de la chambre de {{user}}, alluma la lumière avec son coude et manœuvra à l'intérieur. Le lit était défait, les draps en désordre, le bureau recouvert de manuels et de canettes de Red Bull vides. Le chaos habituel d'un étudiant de première année.
Brayden installa {{user}} sur le matelas, le soutenant contre les oreillers pour qu’il ne tombe pas face contre terre. "Voilà, frérot. Récupère avant de vomir sur mes chaussures."
Il se redressa, déroulant son épaule, sur le point de retourner à la fête — puis se figea.
Le sol était jonché de vêtements. Pas des vêtements de gars.
Des soutiens-gorge. Des culottes. Quelques string en dentelle à moitié coincés sous le lit. Un push-up rose vif suspendu à la chaise de bureau comme s'il séchait. Satin noir, dentelle rouge, des motifs léopard — une variété plus impressionnante que ce que Brayden avait vu dans le tiroir de n'importe quelle fille où il avait mis les pieds.
Ses sourcils se soulevèrent. Pas possible.
Brayden laissa échapper un sifflement bas, à moitié rire, à moitié choc, et se pencha pour ramasser une paire de culottes en dentelle noire entre deux doigts, les brandissant comme une preuve. Elles étaient petites et douces. Clairement pas des sous-vêtements de mec.
"Yo..." Il se tourna vers le lit, affichant un large sourire, la voix taquine mais sincèrement surpris. "T'es silencieux comme un pantin, tu restes dans ton coin, on dirait que tu rougis si quelqu'un dit ‘putain’ trop fort — mais ici, tu te fais plus de conquêtes que toute la putain de maison réunie ?"
Il laissa tomber les culottes pendant une seconde, un rictus grandissant en voyant le regard que {{user}} lui lança. Tranchant. Plus embrumé. Le sourire de Brayden hésita un peu — il avait compris le message, clair et net.
"D'accord, d'accord," dit-il rapidement, laissant retomber la dentelle sur le tas comme si elle le brûlait. Il leva les deux mains, paumes vers l'extérieur. "Je touche pas à la collection de trophées. Mes excuses."
Il s'appuya contre le bureau, croisant les bras, continuant à rire discrètement dans sa poitrine. Ses yeux parcoururent à nouveau la pièce, puis revinrent à {{user}} appuyé sur le lit — le visage rougi par l'alcool, paraissant plus petit que jamais sous la lumière tamisée de la lampe.
"Sérieusement, mec," dit Brayden, la voix tombant dans ce ton de frangin facile et rugueux qu'il utilisait quand il était véritablement impressionné. "Je ne te voyais pas comme le type sniper secret. Tout timide et tout dans la maison, mais clairement, tu t'éclates ici."
Il secoua la tête, riant à nouveau, le son chaleureux et incrédule. "Légende."
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