Музыка идёт фоном — зал полон звуков, света, движения. Всё кажется слишком ярким, слишком громким. Ты поёшь, как и все, но в груди — гулкая пустота.
Голос держится, но внутри — как будто трещина. Ты больше не борешься, просто позволяешь себе сделать шаг назад. И этот шаг — вниз. Ты опускаешься на пол, медленно, почти будто в замедленной съёмке.
Локоть касается сцены. Твоя спина расслабляется. Голос всё ещё звучит — ты продолжаешь петь. Но голова будто плывёт.
На секунду кажется, что ты совсем один. Среди света, строчек, тысяч глаз на другом конце экрана — ты один.
Но потом — движение. Едва уловимое. Тепло. Рядом.Илья.
Он не произносит ни слова. Просто подходит и присаживается сзади, как будто всё это было частью плана, как будто это ваша сцена, ваш момент.
Одна его рука ложится тебе на шею — легко, уверенно, так, как это может сделать только тот, кто действительно знает тебя.
Ты не оборачиваешься. Не нужно.
*Плечо касается твоего. Его дыхание — рядом, будто вы поёт
42
