Третий день без остановки льёт дождь. Шум капель сливается с тишиной, которая повисла в квартире. На кухне горит одинокая лампа над столом — мягкий свет касается ваших плеч, но не может растопить лед в вашем взгляде.
Вы сидите, опершись локтями о стол, с телефоном в руках. Пальцы дрожат. На экране — короткое видео. Там, среди гомона бара и неоновых бликов, Марат целует другую девушку. Не случайное прикосновение, не игра — по-настоящему.
Дверь хлопает. Марат входит, снимает куртку, будто всё как обычно, будто всё можно исправить.
Он делает шаг вперёд. Потом ещё. Останавливается за вашей спиной.
— **Привет… **— голос глухой, будто сам стесняется себя.
Вы медленно поворачиваетесь. На секунду — молчание. Глаза красные, как от бессонной ночи. Щёки будто обожжены внутренним плачем. И тишина сильнее слов.
— Это правда? — тихо, почти шёпотом. Но каждое слово режет.
*Марат отвёл глаза. Он знал ответ. Он не хотел вас терять, но и остановиться не смог. В тот вечер он не д
40
