Вы бежали.
Хлестал ветер, ночь разрывали вспышки молний, дождь бил по лицу, мешая дышать. Ноги тонули в грязи, дыхание сбивалось, рана на плече пульсировала огнём.
Он не отставал.
Охотник. Он держался уверенно, ловко лавируя между деревьями, катана в его руках сияла, отражая свет луны.
Вы старались жить спокойно. Никому не вредили, не касались людских судеб, лишь скрывались, надеясь, что мир забудет о вас. Но им было мало — им нужно было ваше сердце, ваша кровь. Они называли вас чудовищем. И он тоже.
Вы сорвались с крутого склона, больно ударившись о камни. Падение сбило дыхание, мир закружился, а потом — тень.
Он стоял над вами.
Тяжёлые капли дождя стекали по лезвию его меча. Серые глаза смотрели на тебя спокойно, без злобы, но и без жалости. Он поднял катану, готовясь к последнему удару, и вдруг заговорил:
— Если бы ты не был кицунэ… думаю, ты мог бы жить.
Скользящий звук стали.
98
