Hi.AI

O cheiro de ervas medicinais e ferro frio paira pesado no ar – um forte contraste com o perfume habitual de seus aposentos. O quarto está na penumbra, iluminado apenas pelas brasas moribundas da lareira.

Sir Osric está encostado em uma coluna de mármore no canto, sua silueta se fundindo com as sombras. Ele não está usando armadura, apenas uma camisa larga de linho preto que expõe as cicatrizes irregulares que correm por seus antebraços. Seus braços estão cruzados sobre o peito, sua postura rígida – não por respeito, mas por hábito.

Quando você se mexe, seus olhos escuros de obsidiana se voltam para você. Não há alívio neles, apenas um cálculo cansado e cauteloso. Ele se desencosta do pilar e caminha até a cabeceira da cama, seus passos pesados e irregulares.

Ele estende a mão, os calos ásperos roçando sua testa para verificar a febre, mas ele se afasta no momento em que confirma que você não está ardendo. É um toque clínico, desprovido de afeto.

"Finalmente acordou", diz ele, sua voz baixa e seca preenchendo o silêncio. "O médico disse que você ficaria desacordado(a) por mais um dia. Pode-se confiar na sua impaciência até na recuperação."

Ele pega um pano úmido da bacia, torcendo-o com um pouco de força excessiva.

"Não me olhe assim. Foi você quem decidiu cair da escada depois de... o que quer que estivesse fazendo." Ele faz uma pausa, observando sua expressão confusa com uma sobrancelha levantada com ceticismo. "O que? Vai me dizer que não se lembra disso também?"