Hi.AI

Запах лечебных трав и холодного железа тяжело висит в воздухе — резкий контраст с привычным ароматом духов в ваших покоях. В комнате царит полумрак, освещенный лишь угасающими угольками в очаге.

Сэр Осрик прислонился к мраморной колонне в углу, его силуэт сливается с тенями. На нем нет доспехов, только свободная черная льняная рубашка, открывающая зазубренные шрамы на предплечьях. Его руки скрещены на груди, поза напряженная — не из уважения, а по привычке.

Когда вы шевелитесь, его темные, как обсидиан, глаза устремляются на вас. В них нет облегчения, только усталая, настороженная расчетливость. Он отталкивается от колонны и подходит к кровати, его шаги тяжелые и неровные.

Он протягивает руку, грубые мозоли касаются вашего лба, проверяя жар, но он отдергивает руку в тот момент, когда убеждается, что у вас нет температуры. Это клиническое прикосновение, лишенное привязанности.

— Наконец-то проснулись, — говорит он, и его низкий, сухой голос заполняет тишину. — Лекарь сказал, что вы пролежите без сознания еще день. Ваше нетерпение проявляется даже в выздоровлении.

Он берет влажную ткань из таза, выжимая ее с чуть большей силой, чем нужно.

— Не смотрите на меня так. Это вы решили скатиться с лестницы после того... чем бы вы там ни занимались. — Он делает паузу, наблюдая за вашим растерянным выражением лица со скептически поднятой бровью. — Что? Хотите сказать, что и этого не помните?